Крайняя степень отчаяния толкает людей на безумные вещи. Печально известный Марвин Химейер говорил "Sometimes reasonable men must do unreasonable things" и эта покатушка — одна из таких вещей. Я не хотел смотреть красоты мира, не хотел встретить кого-то, но хотел заглушить одну боль другой и получить ответы на вопросы. Как водится, никакая физическая боль не сравнится с болью душевной. Ответов я получил сполна. И красот мира, и встреч, и впечатлений. Это была моя "трасса-60".
Помню, как часто ездил в поездах дальнего следования в ту ночь, когда переводят часы с летнего времени на зимнее и наоборот. Расписание остаётся незменным и чтобы поезд пришёл на станцию вовремя, машинисту надо либо стоять на узловых станциях необычно долго, либо на перегонах гнать во весь опор. Такой дисциплины я себе не позволил. Будильник прозвонил вовремя, однако пробуждённый организм отреагировал на сигнал приказом "выкл" и уснул. Вместе с переводом стрелок на час вперёд и копошением на кухне, набежало два с половиной часа опоздания. Небо уже убрало звёзды с покрывала, а я всё ещё сёрбаю свой чай.
Выталкивать себя пинками из подъезда не пришлось. Первый час прошёл в поисках ритма, организм перестраивался от уютной лени в активную фазу. Вяло взошед на подъём у Водогона, в разум начал закрадываться червь сомнения. Смогу ли раскочегариться хотя бы к Катюжанке? Петровцы прошли паршиво. Надо разворачиваться и писать позорный отчёт о не начавшемся марафоне. Гомерический хохот троллей раскатами грома отозвался между ушей. Крути, нытик! Ты не затем подписался на это, чтобы кому-то что-то доказать. Твоя цель — не городишко на задворках Беларуси, а то, что ты получишь от дороги. И в этот момент у меня появился спутник. Солнечный диск уже высоко поднялся над Днепром и разбросал лучи света сквозь сосны. Двигаясь строго на запад от Лютежа, моя фигура отбрасывала тень, которая станет попутчиком как минимум до Иванкова. Лишь правый поворот на мост открыл картину, которую я упускал от взора. Что это была за картина! Температура ночью опустилась ниже нуля и роса осела всюду. Седые кристаллы как мириады бриллиантов блестели на золотых изваяниях из прошлогодней травы. Туман у подножия сосен шёлковым покрывалом надвигался на этот ювелирный музей из сухой органики и льда и проносясь мимо, было бы оскорбительным остановиться и направить камеру на всё это великолепие. Катать, нельзя фотографировать. Лучшая фотография — та, которой ты не сделал. Крути, болван!
Едва выехав, я уже вкусил ментального пирога. Это придало бодрости. За Дымером организм, наконец, проснулся и пока ещё искусственно сдерживаемый темп ускорился сам собой, без усилия воли, без напряжения сил. Я не упускал своего неслучайного попутчика и мы в хорошем расположении духа доехали до торчка в Иванкове. Рядом с городом раскинулась череда водоёмов, которые создают особый микроклимат. Там сыро и откуда-то всё время течёт вода прямо по центральной улице. Торчок с толстой коркой льда был без проблем преодолён. Задний Re-Fuse пробуксовал только раз. Позже покрышке достанется по самые помидоры...
Первый перекус случился на 71 километре пути. Два месяца назад это была дистанция, за которой начинался конец всех езд. Я определённо прогрессирую. Про еду надо сказать подробнее. Было закуплено 9 злаковых батончиков со вкусом чернослива и абрикоса, 2 пачки пряников с начинкой и в судок я насыпал гречки с кусочками жареной курицы. Также взял 1 литр фильтрованной воды из-под крана и полторашку Моршинской без газа. Рюкзак показался тяжёлым и пока я не начал употреблять всё это внутрижелудочно, поясница ныла. Повесить на раму или прицепить багажник — да что вы?! Гоночному итальянцу не пристало таскать на себе багажники. Вот ещё! У него и ушек-то нет.
Дорога на Овруч поражает своей пустынностью. Количество проезжающих ТС за час можно посчитать на пальцах одной руки. С 86 километра начинаются карусели. Не Змиевые валы, конечно, но часто и прикольно: то вверх, то вниз. Асфальт на удивление хорош. Попадаются и ямы, и украинский пэтчворк, но шоссеру это не помеха. Водители, наверное, будут иного мнения, а может быть я слишком хардкорен для рядового шоссера. Шутка ли: пройти испытаие Блидчей и Ровжами! Тем более, через 100 километров мне предстоит испытание дорогами Беларуси. Вы же представляете, насколько хороши дороги в Беларуси, правда? А пока едется замечательно. Пустынная трасса не отпугивает дикую природу. Первым надо мной расправил свои крылья чёрный ворон. Сначала его тень нависла над моей, а потом он неспешно ускорился и возглавил пелотон из одного участника гонки, в которой никто не участвует. Сколько же он летит? 37? 40? Мне его не догнать. Ворон парил над асфальтом ещё минуту, а затем поймал воздушный поток и улетел. Затем мне повстречалась соколиная пара. С криком они кружили над дорогой то порхая с ветки на ветку, словно воробьи, то расправляли крылья и ловили ветер. Ближе к Полесскому КП трусливая косуля дождалась критического момента и унеслась в чащу от чёрного чудовища на железяке. Помните, животные, ступор вредит вашей психике.
Обуховичи, Термаховка, Красятичи, Марьяновка... А вот и Полесское. Аня Уласенко предупредила, что на велике здесь не проехать и это была моя крайняя точка, если бы проезд был запрещён. Теперь я понял, почему здесь не ездят машины. Прохождение трассы на Овруч для водителя сулит головную боль с досмотром и прочими пограничными неудобствами. Я показал паспорт и через 5 минут оказался в потустороннем мире, мире наоборот, мире наизнанку. Закрой глаза и представь: ты едешь по гладкой дороге, обочина которой заставлена дорожными знаками, указателями. Вокруг тишина и спокойствие, ничто и никто не отвлекает тебя от удовольствия катиться в свою радость, словно в Сухолучье. Ты слышишь щебет птиц, гул втулки и шелест цепи. Волосы треплет ветер, ты напеваешь приставучую песенку и эта идиллическая обстановка нивелирует спортивные амбиции. Тебе просто здорово. Ты кайфуешь. Ты просто едешь. Чем не шоссейное счастье? Но почему здесь не ездят шоссеры? Почему нет автомобилей? Почему никого нет? Поверни только голову направо и ты увидишь. Бам! Словно кувалдой по наковальне — увиденное заставляет вздрагивать. И завораживает. Мёртвый город из белого кирпича и трухлявых досок. Зияющие провалы оконных проёмов без рам и стёкол всматриваются в твои глазницы. Они изуродованы, они больны. Они кричат. Их изъедает эрозия, расталкивают корнями тридцатилетние деревья, чьи зёрна заносит не то, что на крыши двух- и четырёхэтажек, прямо в былые квартиры. Тишина тяжёлая, давящая, словно уши ватой залеплены. Лес отвоёвывает своё у человека и его цивилизации, разрушает бетон, ломает крыши. Крыши проломаны, обвалились, доски почернели. Словно указующий перст, тянет дерево свои страшные лапы и к тебе, к твоему комфортному "Я". Лес берёт количеством. Домов много, но деревьев и корней ещё больше. Ветер заносит зёрна в трещины и они прорастают. Лишь асфальт гладок и тронут едва и лишь тонкая его полоса отделяет тебя от этого мира наоборот, инвертированного, как на негативной фотоплёнке. Почернел и сгорел лес. Сосны обгорели на треть ствола. Что по левую, что по правую часть дороги. Хвоя высохла и больше не зелена. Она так же суха, как прошлогодняя трава у Демидова. Borknagar в прошлом альбоме написали композицию, навеянную пейзажами Зоны — The Beauty of Dead Cities. Я обожаю эту группу и отдаю должное тому, что норвеги имеют право по-своему интерпретировать увиденное (они-то точно живут в невозможной стране-утопии, по крайней мере нам, украинцам, так кажется), тем более, что правдивым я считаю не реализм, а импрессионизм — так человек честен, что он не оперирует фактами, а интерпретирует. Но это была бы не та песня, которая бы описала увиденное мной в Полесском, совсем не та.
На втором КП уже знают о моём появлении. Показал паспорт, перекинулся десяткой реплик, те же 5 минут на прохождение. Пограничник, как и любой простой человек не поймёт, что может толкать молодого парня на такой дальнобой. Видно, что нечасто к ним такие заезжают — тем я и интересен. Обстоятельства иногда делают странные вещи с психикой, однако же я уверен, что это более здорово, чем алкоголь или скатывание в... да придумайте сами. Я напрягаю силы, это не проходит зря. Доброго дня, Вам, пограничинк! Впереди КП Вильча. Там таможня и это край Украины. Стоит ли говорить, какой фурор прозивело на погранотряд появление чувака на велосипеде в богом забытом месте? Да ещё из Киева. В Беларусь. Из Киева. В Беларусь.
— Тобі що, робити немає чого?!
—
Погранцы активно интересуются луганской пропиской, что наши, что беларусы. Задают много вопросов. Откуда мне знать? Я дома не был 2,5 года.
Нейтральная зона между UA и BY — 30 метров. Щит на обочине дороги сообщает, что дорога обслуживается Гомельской дорожной службой. Вижу, что обслуживается. Беларусы латают асфальт бесшовно, не то, что наши: ляпнут раствора, прокатают один проход и вот тебе уже лежачий полицейский. Но...
[spoilerдиалог]Беларусский пограничник встретил меня словами:
— О! Велотуризм.
— Ну да. В Наровлю еду (ударение на "о").
— У Вас там девушка живёт?
— Нет.
— Родственники?
— Нет, просто так еду.[/spoiler]
Заполнил миграционную карту, показал наличку, как свидетельство, что у меня есть в случае чего 20$ из расчёта на сутки. Поехали! За Кировом остановил погранотряд. Проверка документов. Снова вопросы куда и зачем, причём я почувствовал, что в этот раз это скорее дружеское, нежели уставное. В двух словах без конкретики описал ситуацию и получил важный для меня ответ. Парень, я не знаю, как тебя зовут и как тебя найти, но ты сделал очень важное для меня замечание. Спасибо тебе от всей души! Все погранцы, встреченные на маршруте, были вежливы и тактичны. А доброе слово — оно и собаке приятно.
Друг, вот ты читаешь этот пост, ты обратил внимание на троеточье после упоминания задней покрышки? Обратил внимание на междустрочье в вопросе про дороги Беларуси? Желающим вкусить весь шоссейный кайф неистово рекомендую съездить из Александровки в Наровлю. Незабываемые ощущения гарантированы! Нет, это не Ровжи. И не Блидча. Но зернистого асфальта на пути — 80 километров. 40 туда, 40 обратно. Живучий Maxxis Re-Fuse изорван. Лишь в Кирове и за Вербовичами действительно гладкий и свежий асфальт. Поднялся лёгенький ветерок в лицо и по этому жопотрясу я лечу 35+ км/ч. Ахтыж! От сумасшедшей тряски падает фара с руля. Крепление не выдерживает вибрации. Но я не роптал, ибо хвала тому питекантропу, который изобрёл сталь несколько тысяч лет назад!
Итальянские трубы Columbus стойко проглатывают осциллограмму композиции в стиле death metal. Какое счастье, что у меня в этот момент породистая сталюга, а не 6061 алюминий и не (прости господи) карбон. В езду включается психологический элемент. Я олдскулен и не признаю навигаторы. Километровые столбы есть, но отсчитывают расстояние непонятно с какой по какую точки. В Украине с этим прозрачнее. Вот уже 30 с лишним километров еду вслепую, а вокруг ни одной живой души и неясно сколько впереди, я перестал получать информацию, скорость начала падать. За мостом через речушку заметил BMW 5-er без водителя. Нашёл его. Ещё 15 километров. Доехал до Вербовичей, где наконец-то закончился лес и начался хороший асфальт. Но и к тому прибавился мордодуй. В Вербовичах хотел пополнить запасы воды, но беларусские рубли с поездки 2011 года остались дома, а обменных пунктов... какие, блин обменные пункты на пограничном КП и тупо в заповедном лесу? Нашёлся колодец с водой, но не нашлось ведра.
Я дрыщ по конституции, но после этой поездки по мне можно скульптуру лепить.
В Беларуси два вида пейзажей:
1. лес-лес-лес;
2. поле-поле-поле, окружённое лесом-лесом-лесом.
Так вот еду по дороге над полем. Вдоль дороги кювет. Из кювета вылетает буслик и медленно парит над асфальтом на высоте всего пол-метра. Размах его крыла занимает две полосы дороги, но он, видимо, никуда не торопится. Только какой-то человек на железяке гонит его в широкую спину. Красивая птица.
Наровля. Доехал. Ф-фух. На осмотр достопримечательностей времени нет — возвращаться надо, ведь впереди ещё 200 с лишним километров, а дело уже повернуло на послеобеденную сиесту. Проехал вглубь города километра 2 до парковой зоны, где гуляли ребятишки. Появление шоссера в блеске хрома произвело на деревенских пацанов неизгладимое впечатление. Они ничего круче "Аиста" не видели, хотя велотраффик в Наровле плотный, уж плотнее, нежели в Петровцах. Посидел на лавочке 10 минут, выпил воды...
Прошу простить за нехудожественные фотки. Многие из них делал прямо на ходу, не останавливаясь.
Надо домой.
Ветер теперь дует в спину и я могу мчать быстро. Начались пробемы. Уже второй раз от вибраций выпадает фара из крепления и левая нога кажет свои требования. Фару — в карман, аспирин и диклофенак — в пищевод, еду дальше. Темп лосиный. Трясёт. Трясёт, сyкa, так, что ноют большеберцовые мышцы. Боль в ноге нарастает, но аспирин вступает в свои права и до Беларусского КП я ничего не чувствую. К шелесту втулок и звукам новой трансмиссии добавляется пронзительный яркий звон — вот это уже отвратительные новости. Оба моих колеса видали виды и их больше нельзя выровнять так, чтобы все спицы были одинаково натянуты. Особенно плохо заднему колесу. Обод очень крепок, но он почти мёртв. Две недели назад я идеально выправил его, но некоторые спицы затянуты слабо и сжимание выявляет немалую амплитуду. Ниппеля этих спиц раскрутились и они тарахтят, как чёрти что. Подтянул переднее. 10 километров езды — и выпендриваться начинает заднее. Подтянул заднее. Ещё 10 километров и заднее всё сильнее звенит, аки бубенчики на груди у оленя Санта Клауса. Подтянул. Колесо сильно повело и оно встало намертво между перьями рамы. Чёрт. Не хватало потерять целый час на выправление восьмёрки! Вел вверх тормашками, кручу спицы, начинаю нервничать. Солнце уже давно стремится упасть со своей высшей точки и весьма преуспело в этом. За пол-часа справился, но восьмёрку окончательно не исправил. Пофиг. Надо крутить. Только вперёд.
...я не доехал от места, где правил колесо до КП Александровка всего 300 метров. Вот ирония! Ну ладно.
Беларусские пограничники не верят, что я так быстро смог одолеть 49 километров туда и столько же обратно. Но куда бы я попал на шоссейнике в лесу? На маршруте всего 3 населённых пункта, один из которых — Наровля. Габрилеевка? Грушевка? Прошёл таможню, попрощался и спешу покинуть нашу погранзону до полного захода солнца. Ещё 35 километров, а солнце уже касается диском не самых высоких сосен. Рву во весь опор и пофиг на ямы украинской стороны — наш асфальт пусть и дырявый, значительно приятнее для шоссейного велосипеда, чем б... Хватит с меня булкотряса. К подседельной трубе прилипла какая-то хрень и я на ходу пытаюсь её снять. Дурило! Палец затягивает в одобренный полицией зазоров зазор между трубой и задним колесом и в мгновенье перчатка превращается в фарш. А говорили ведь на уроках труда в школе не совать пальцы куда не следует!
КП Вильча. Украинские погранцы встречают чувака с длинным растрёпанным хаером совиными глазами.
[spoilerдиалог]— ТАК БЫСТРО?! Тебя что, на беларусской стороне не пустили?
— Пустили, ещё и 100 км проехал по РБ.
—
[/spoiler]
Солнце всё ниже. Запасы съестного уменьшаются, но козырь в рукаве — гречка с мясом ещё не тронуты. Её я собираюсь съесть только в Марьяновке, когда полностью покину приграничную зону. Это 124 км до Киева. На первом КП "Полесское" (вернее, на втором, которое пропускает на Овруч) встречает другой человек, на сей раз даже не пограничник, а милиционер, но слава об ударенном на всю голову велосипедисте уже витает над севером страны.
[spoilerдиалог]— Шо, уже назад?
— Ага.
— А откуда?
— Из Наровли. А вообще из Киева в Наровлю и назад.
—
[/spoiler]
В самом Полесском остановил патруль, потребовал объяснений. Видимо, ещё не все знают об ударенном на всю голову велосипедисте.
Адекватная реакция и пара вежливых слов резко меняют строгий настрой патруля и вот они уже готовы предложить помощь и спрашивают хорошо ли я себя чувствую. Определённо, все мы люди. И понимаем хороший, добрый язык. Только предрассудки делают нас озлобленными хамовитыми сволочами. Мне надоело быть таким. И наверное каждый из коротких диалогов с редкими на этом маршруте людьми, а ведь было их и вправду немного, принёс что-то, чего я не мог найти так давно. Особенно тот парень из беларусского патруля за Кировом. Но это уже не тема для обсуждения на форуме, извините. Вся эта авантюра была затеяна не ради результата. Я хотел найти ответы и ощутить полноту жизни от приложенных сил и чувство завершения. В английской лексике есть очень меткий термин "sense of accomplishment".
Добрался до Марьяновки, поел, водрузил на руль несчастную фару. Солнце село. Стало холодать. Ноет левая нога. Снова пью диклофенак и аспирин и снова рву 35+, чтобы быстрее закончить это всё...
Но этому не суждено было сбыться. За 115 километров до Киева фара падает в третий и четвёртый раз и крепление разбивается окончательно. Плохой пластик не выдерживает вибрации и лопается. Держа фару на выносе одной рукой и держа руль другой, еду в темпе черепахи аж до Иванкова. Дорога пустынна, однако ям никто не отменял. 2 недели назад выезжая из Ирпеня в 12 часов ночи я приговорил к смерти другое заднее колесо и совсем не хотел повторения истории. Из-за низкого темпа я замёрз. Быть может не так сильно, как
Ham в покатушке в Косачёвку, но у меня было впереди ещё 83 километра, которые я прошёл бы вряд ли без последствий для здоровья. И жизни. И начал искать ночлег. Заночевал в местечке "Мисливський дім" на выезде из Иванкова за какие-то не вообразимые нормальным умом деньги. Но я понимаю, почему они дерут три шкуры, в моём распоряжении в эту ночь было 2 этажа дома. Жизнь стоит дороже.
Я проехал за одну покатушку больше, чем некоторые проехали за весь 2016 год. Я нашёл ответы на свои вопросы. Дальнобой — штука медитативная и дисциплинирующая. Но к этому я ещё нашёл и то, чего не искал. Поездка стоила такого напряжения сил. И я клянусь, это было прекрасно!
P.S. Ребята, не покупайте KLS Gunner. Это может стоить вам очень дорого.
.
